Пришла домой в 16, и все время лежала. Нужно помыть голову. Постоянно об этом думала, но сил не было ни на что. Вот к 23 часам кое-как доползла. Не знаю с чего мне так уставать и выдыхаться, но ощущение что я живой труп. Не хочется завтра просыпаться. Не хочется жить. Хочется чтоб вся эта херня прекратилась. Какие-то дела, которые вроде и не важные, но все пытаются их выставить таковыми. Искусственное нагнетение нервного напряжения в купе с моей собственной склонностью за все переживать дают бомбический эффект. Я как мокрая половая тряпка. Липну к горизонтальным поверхностям и распластавшись валяюсь. 

Еще и тут находятся недовольные моими взглядами на жизнь и творчество отдельно взятых авторов. А кто сказал, что ваших кумиров все должны любить? Любого, самого гениального писателя куча читателей будет ненавидеть и непонимать. Нельзя же жрать все с одинаковым удовольствием.

Короче, бесят люди. Даже тут. Будто мало им бесить в реальности.