Голубь жрет крошки, что сыпятся на землю со свежей булки, которой ты утоляешь голод. Кофе. Ты не можешь понять какой у него вкус и есть ли вообще. Еще вчера тебе нравился напиток из кофейни под домом. А сегодня ты не понимаешь как мог не замечать, что всё что поглощаешь — одинаковое на вкус. 

Это матрица. Она прожевала и выплюнула тебя обратно. Ты был героем, избранным. Но это было лишь очередным уровнем игры, которую ты прошел формально, проиграв в реальном бою. И вот ты здесь. Ты знаменит за счет фильма, который был снят о тебе и твоем поражении. В нем, конечно, всё переврали. Тем привлекательнее ложь, чем больше правды в неё вплетено. И ты хотел бы забыть о том, что осознал этим утром. Хотел бы вновь чувствовать вкус кофе и вкус славы.

У искуственного интеллекта плохое чувство юмора. И ты не оценил шутки.