Гнилая ваниль
Я очень люблю художественные книги и фильмы, где основной темой проступает дружба. Но теперь я не могу их смотреть без назойливого ощущения тоски. Память приносит боль.
Все нормальные люди ебутся после бухла, а меня тянет рисовать. Романы писать больше не тянет, там все глухо. Нарисовала свою первую картину маслом. Надо было больше разводить краски. Почти сухими мазюкала, получилась откровенная херотень.
Жить в ожиданни стремительных выходных. Пытаться выбросить из головы ворох ненужных мыслей. Бороться с грузом всеобщего взаимного недовольства. Я не думаю, что это стоит хваленых слов о бесценности жизни.
Утром я сидела на остановке и наблюдала как крошечный муравей тащит перышко размером в сантиметра полтора-два. Перо крутилось, выпадало из лапок, его сносило в бок ветерком, букашке было дико не удобно, но она не отпускала свою ношу. А потом подул ветер посильнее и муравья унесло к хренам в неведомые дали вместе с ёбаным пером. Вот такая притча, о том что все усилия в жизне бессмысленны.
