о стихах
Почему-то захотелось собирать книги с любимыми стихами. Это так нерационально, ведь нужное стихо проще найти в гугле по одной всплывшей в памяти фразе. А еще в инете есть обновления еще живых авторов. Но есть какое-то очарование у фантазии будто по вечерам я буду выбирать на угад книгу с полки и листать её, настраиваясь на лирический лад, будто в моей жизни без того мало меланхолии. В любом случае, это будет последнее что я куплю. Потому что все остальные желания более насущные, и их нельзя восполнить просто заменив книгу уже имеющимся ноутом.
Самое противное в чтении поэзии, что ритм прочтенного продолжает еще какое-то время клекотать в мозгу, и начинает казаться что я тоже могу написать что-то стоящее. И обычно я пытаюсь, и обычно получается мусор — драные строки с простейшими рифмами, а порой и почти без них. И эфимерные крылья опускаются. Чувствуешь себя бестолковым и нелепым. Вот ведь, не можешь насладится прекрасным и на этом успокоится, пытаешься дотянуться до великого, стать на ровне, но на этом пьедестале стоять дано не каждому, потому падаешь и набиваешь шишки. И ничему то жизнь тебя не учит. В общем, чем дальше, тем меньше я люблю стихи.
Тренировка, тренировка, и ещё раз тренировка. Скрипач много струн порвёт, пока мастером станет. И только после упорных и неудачных опытов будет получатся поэзия.
Не думаю, что все могут это делать на должном уровне, даже с учетом тренировок. Да и не нужно миру столько поэтов.
Миру только поэты и нужны. И каждый может им стать. Но слишком многие почему-то думают иначе...
Поэт и рифмоплёт, ох какая большая разница.
Поэзия — это творчество, а не ремесло. И мне кажется, тот кому дано творить, а не подражать, чувствует потребность писать ежедневно. Его сама жизнь толкает к этому, то, как он воспринимает происходящее вокруг. И ему есть что сказать миру.
А у меня — только побочный эффект от соприкосновения с чужим талантом, проявление больного эго. Мне нечего сказать людям, я не знаю никаких истин. Ну и по моему блогу это видно, ничего стоящего того, чтоб это услышал мир, в моей голове нет. Так к чему мучительные попытки облечь глупые мысли в рифму?
Очень люблю поэзию. Это моя жизнь… Как же давно я не писала...
А есть связь именно между поэзией (даже ремеслом) и тем, что тебе не нравится то, что не получается?)))))
Не поняла вопрос.